| Il est dur lorsque sur la terre
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| Dans le bonheur on a vécu
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| De mourir triste et solitaire
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| Sur les ruines d’un vieux cul
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| Jadis dans une forêt vierge
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| Je fus planté sur le versant
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| Qu’un pur filet d’urine asperge
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| Et parfois un filet de sang
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| Destin fatal, un doigt nubile
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| Un soir par là vint s'égarer
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| Et de sa phalange mobile
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| Frotter, racler et labourer
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| J’ai vu s’en aller nos dépouilles
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| Sur le fleuve des passions
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| Qui prend sa source — dans les couilles
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| Et va se perdre dans les cons
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| N’ai-je pas vu tous les prépuces
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| Avoir chez nous un libre accès
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| Alors même qu’ils étaient russes
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| Surtout quand ils étaient français
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| J’ai vu le vieillard phosphorique
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| Dans un effort trop passager
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| Charger son dard étique
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| Sans parvenir à décharger
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| J’espérais à l’heure dernière
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| Me noyer dans l’eau des bidets
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| Mais j’habite sur un derrière
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| Qu’hélas on ne lave jamais
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| Il eut parlé longtemps encore
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| Lorsqu’un vent vif précipité
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| Broyant, mais non pas inodore
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| Le lança dans l'éternité
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| Ainsi tout retourne dans la tombe
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| Tout ce qui vit, tout ce qui fut
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| Ainsi tout change ainsi tout tombe
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| Illusions… et poils de cul
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| JULES VERNE (1855) |