| Immagini sbiadite, di un popolo ormai lontano, | 
| ricco di contrade vuote, e di donne sole, | 
| acqua che diventa fiume, tempo che se ne va, | 
| bambino allo specchio, non c'? | 
| gioco che non sar?, | 
| porter? | 
| l’odore, del mosto nelle strade, | 
| e la festa nelle piazze, colori dell’autunno, | 
| trampolieri e mangiafuoco, giocolieri ed imbroglioni, | 
| il mio cuore si riempiva, ti tante emozioni, | 
| vite consumate, a prender decisioni, | 
| e voglia di fuggire, cuori fermi alle stazioni, | 
| voglia di restare, fra canto e osterie, | 
| ormai l’ultimo treno se ne? | 
| andato via, | 
| anni che passavano, dietro alle stagioni, | 
| lottando con la fede, sciogliendo le passioni, | 
| girando poi le spalle, come fanno gli uomini forti, | 
| quelli che nella vita, non accettano mai i torti, | 
| vecchio contadino, che dava consigli al vento, | 
| seduto su quell’uscio, con la bottiglia accanto, | 
| la sua bocca come un fiume, straripante di parole, | 
| raccontava di una donna, il suo pi? | 
| grande amore, | 
| troppo vuota la bottiglia, troppo grande il suo dolore, | 
| lo trovammo al mattino, di un giorno senza sole, | 
| lo trovammo con in mano, una foto in bianco e nero, | 
| di quella donna tanto amata, di cui andava fiero… |