| Ці каламутні будні
|
| І ці вивчені до жахливі маршрути пруть мене років з п'яти
|
| І чутливі органи правосуддя тут вчать все продумувати
|
| Якщо раптом задумав щось метушити
|
| І тут мені шепнуть ці трамвайні колії
|
| На том ли ми шляху і варто ли туди йти
|
| І зможуть ці люди, нехай не дійти до суті,
|
| Але хоч би вникнути в то, що хочемо донести,
|
| Але поки буде будь-яка студія
|
| Ми там рубатимемо, щось нове каламутити
|
| Адже ми так любимо дути поруч із Путіним
|
| І реп вигадувати про тому, як ми любимо жити,
|
| Але я абсолютно один до цієї хвилини
|
| Чекаю, доки Колька відпустять судді
|
| І зрозуміють, як він потрібен тут, на цій студії
|
| І як чекають на нього ці трамвайні шляхи
|
| Нехай тут ходять, як хочуть
|
| Ліра провулків наших — марка Centr
|
| Нехай їх топчуть, на них дивляться
|
| Все життя на вільні прогулянки темними арками,
|
| Але не зникнути їм ніколи...
|
| Зрозумій, ці вірші будуть тут завжди, будуть завжди…
|
| Серце посаджено, печінка нахуй послана
|
| За головою намагаюся доглядати, але, походу, пізно
|
| І так важливо одного разу не прокинутися дорослим
|
| І так страшно одного разу загнутися від цирозу
|
| Так, мені життєво необхідні
|
| Ця картина за вікном і ця кімната, повна диму
|
| Пластиліну з нікотином; |
| і щоб тільки повз
|
| Проїжджала ця біла з синьою смужкою машина
|
| Стабільна маза з ганджубасом
|
| І другий, мабуть, найсильніший альбом Наса
|
| І ці фрази, написані різними пастами
|
| Щоб зв'язувалися в оповідання, нехай не відразу
|
| Хоча би дві копійки на телефоні
|
| І по дві робочі батарейки — в плеєрі та диктофоні
|
| Ця замерзла рука з пляшкою пива
|
| І твої вуха — для цього речитатива |