Das ist der Countdown, bis die Bombe explodiert
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Es geht 3, 2, 1, 0 — alles kaputt
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Denn nach meinem Album sieht man nur noch Asche und Schutt
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Okay, der würdige Nachfolger von Saddam Hussein
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Lebt in Deutschland beliebter einer Guantanamo Bay
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Guck, ihr hattet euren Spaß, ist ja alles okay
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Jetzt kommt Ali, ich bin cool wie der Partner von Dre
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Und wenn’s um Rappen geht, um Klassen besser
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A$ ist clever, was ist Swagger?
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Check die Tapes und Textideen
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Heavyweight wie’n Sattelschlepper
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Und sogar Snoop in der Metropole trug eine Lederhose
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München ist back
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Bring jetzt deine Homes, doch warum drohst du Spinner mir?
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Wie bei Jürgen steht doch leider nur ein Vogel hinter dir
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Halt’s Maul, Ende der Diskussion, du fickst mit Homes
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Die mit Dealen in Verbindung stehen wie Altbauwände
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Werf' sie hoch, werf' sie hoch
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Werf' sie hoch, werf' sie hoch
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Und jetzt lauf mit mir, lauf mit mir
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Lauf mit mir, lauf mit mir
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Lauf mit mir, lauf mit mir
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Lauf mit mir, lauf mit mir
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Okay, ihr seht mich am Wochenenden, betet zu Gott und denkt
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Der fette Wichser, Kette glitzert nämlich durch’s offene Hemd
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Die Schäfchen im Trockenen, ich nehme 'nen doppelten
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Wiskey, tipsy dank Gläschen vom Schottischen
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Lass eben den Kopf nicht häng', du kleiner Bauer, sei nicht sauer
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Wenn ich jetzt dein potthässliches Mädchen 'ne Fotze nenn'
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Yeah, und die Hundesöhne sind jetzt wütend
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Warum? |
Denn der ungekrönte King im Süden
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Reißt sie aus dem Traum, dabei lass ich’s nicht mal sturmklingeln
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Liefer Bretter, die euch bouncen lassen wie beim Turmspringen
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Rapper sind nicht mehr so cool wie’n Eskimo mit Fieber
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Sind wie Mexico Tequila, bei den Flaschen ist der Wurm drinnen
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Uh, ich mach bald sowieso Geld
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I pay my bill wie der Manager von Tokio Hotel
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Ich mach das professionell, denn mein Album ist das Beste
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Und ich seh' das objektiv wie ein Fotomodel
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Und an die Major-Acts, versteht das jetzt, bitte geht da weg
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Denn kein Schwanz kann so Pussys wirklich fühlen wie beim Safer-Sex
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Ihr könnt in meinen Schuhen eh nicht gehen, bin der Boss in Bayern
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Ich will ein' flotten Dreier, ich mein' ein getunten BMW
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Ich fick die Rapper, Hippie-Rapper leben hinter’m Mond
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Und reden deswegen von Alieninvasion
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Und Pseudobanger benutzen die Kleider als Deckmantel
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Hoff, ihr schafft’s nach oben und ihr cyphert mit Stack Bundles
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Uh, und jetzt ein Prost auf mich
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Ich bin kein Frühstücksteller, aber ein Toast auf mich
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Denn mein Album wird die Szene in die Luft jagen
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Guck mal, denn ich werd' eure Pläne jetzt kaputt schlagen
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Das ist der Countdown, bis die Bombe explodiert
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Es geht 3, 2, 1, 0 — alles kaputt
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Denn nach meinem Album sieht man nur noch Asche und Schutt |