| E un’altra volta e' notte e suono
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| Non so nemmeno io per che motivo, forse perche' son vivo
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| E voglio in questo modo dire «Sono»
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| O forse perche' e' un modo pure questo
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| Per non andare a letto
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| O forse perche' ancora c’e' da bere
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| E mi riempio il bicchiere
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| E l’eco si e' smorzato appena
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| delle risate fatte con gli amici, dei brindisi felici
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| In cui ciascuno chiude la sua pena
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| In cui ciascuno non e' come adesso da solo con se' stesso
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| A dir «Dove ho mancato e dove e' stato»
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| A dir «Dove ho sbagliato»
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| Eppure fa piacere a sera
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| Andarsene per strade ed osterie, vino e malinconie
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| E due canzoni fatte alla leggera
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| In cui gridando celi il desiderio
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| Che sian presi sul serio
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| Il fatto che sei triste o che t’annoi
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| E tutti i dubbi tuoi
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| Ma i moralisti han chiuso i bar
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| E le morali han chiuso i vostri cuori
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| E spento i vostri ardori
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| e' bello, ritornar normalita'
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| e' facile tornare con le tante
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| Stanche pecore bianche.
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| Scusate, non mi lego a questa schiera:
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| Morro' pecora nera.
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| Saranno cose gia' sentite
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| O scritte sopra un metro un po' stantio,
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| Ma intanto questo e' mio
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| E poi, voi queste cose non le dite
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| Poi certo per chi non e' abituato
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| Pensare e' sconsigliato
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| Poi e' bene essere un poco diffidente
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| Per chi e' un po' differente
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| Ma adesso avete voi il potere
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| Adesso avete voi supremazia, diritto e Polizia
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| Gli dei, i comandamenti ed il dovere
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| Purtroppo non so come siete in tanti
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| E molti qui davanti
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| Ignorano quel tarlo mai sincero
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| Che chiamano «Pensiero»
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| Pero' non siate preoccupati
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| Noi siamo gente che finisce male: galera od ospedale
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| Gli anarchici li han sempre bastonati
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| E il libertario e' sempre controllato
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| Dal clero, dallo stato
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| Non scampa, fra chi veste da parata
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| Chi veste una risata
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| O forse non e' qui il problema,
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| E ognuno vive dentro ai suoi egoismi
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| Vestiti di sofismi
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| E ognuno costruisce il suo sistema
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| Di piccoli rancori irrazionali,
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| Di cosmi personali
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| Scordando che poi infine tutti avremo
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| Due metri di terreno
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| E un’altra volta e' notte e suono
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| Non so nemmeno io per che motivo
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| Forse perche' son vivo
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| O forse per sentirmi meno solo
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| O forse perche' e' notte e vivo strani
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| Fantasmi e sogni vani
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| Che danno quell’ipocondria ben nota
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| Poi… la bottiglia e' vuota |