| Людина з Ольстера, якою я пишаюся
|
| Я родом із Антрімських долин
|
| І хоча я працював біля моря
|
| Я стежив за файфом і барабаном
|
| Я чув бойову волоцюгу чоловіків
|
| Я бачив, як вони б’ються і вмирають
|
| Ах! |
| Хлопці, добре я пам’ятаю, коли
|
| Я пішов за Генрі Джоєм
|
| Я притягнув човен з берега
|
| І я сховав свої вітрила
|
| Я повісив свої сітки на дерево
|
| І я переглянув місячну бухту
|
| Вийшли хлопці, червоні пальта теж
|
| Я поцілував мою любов на прощання
|
| І в тіні зеленої галявини
|
| Я пішов за Генрі Джоєм
|
| Ми боролися за справу Ірландії
|
| Для дому й сина, ми пролили кров
|
| «Хоча нас було мало, наші серця були правдивими
|
| І п’ять до одного лежали мертвими
|
| І багато дівчат оплакували свого хлопця
|
| А мати оплакувала свого хлопчика
|
| Бо молодь була сильна в сміливому натовпі
|
| Це сталося після Генрі Джоя
|
| У місті Белфасті побудували ялинку
|
| І червоні мундири зібралися там
|
| Я бачила, як він прийшов, як стук барабана
|
| Викотили на бараковій площі
|
| Він поцілував свою сестру, піднявся
|
| І махнув рукою на прощання
|
| Боже мій, він помер, я повернувся і заплакав
|
| Вони вбили Генрі Джоя |