
Дата випуску: 07.02.2019
Мова пісні: Італійська
Magazzino 18(оригінал) |
Siamo partiti in un giorno di pioggia |
Cacciati via dalla nostra terra |
Che un tempo si chiamava Italia |
E uscì sconfitta dalla guerra |
Hanno scambiato le nostre radici |
Con un futuro di scarpe strette |
E mi ricordo faceva freddo l’inverno del quarantasette |
E per le strade un canto di morte |
Come di mille martelli impazziti |
Le nostre vite imballate alla meglio |
I nostri cuori ammutoliti |
Siamo saliti sulla nave bianca |
Come l’inizio di un’avventura |
Con una goccia di speranza dicevi «Non aver paura!» |
E mi ricordo di un uomo gigante |
Della sua immensa tenerezza |
Capace di sbriciolare montagne |
A lui bastava una carezza |
Ma la sua forza, la forza di un padre |
Giorno per giorno si consumava |
Fermo davanti alla finestra |
Fissava un punto nel vuoto, diceva: |
Ah, come si fa? |
A morire di malinconia per una terra che non è più mia |
Che male fa |
Aver lasciato il mio cuore dall’altra parte del mare |
Sono venuto a cercare mio padre |
In una specie di cimitero |
Tra masserizie abbandonate |
E mille facce in bianco e nero |
Tracce di gente spazzata via |
Da un uragano del destino |
Quel che rimane di un esodo ora |
Riposa in questo magazzino |
E siamo scesi dalla nave bianca |
I bambini, le donne, gli anziani |
Ci chiamavano «fascisti» eravamo solo italiani |
Italiani dimenticati in qualche angolo della memoria |
Come una pagina strappata dal grande libro della storia |
Ah, come si fa? |
A morire di malinconia per una vita che non è più mia |
Che male fa |
Se ancora cerco il mio cuore dall’altra parte del mare |
Quando domani in viaggio arriverai sul mio paese |
Carezzami ti prego il campanile, la chiesa, la mia casetta |
Fermati un momentino, soltanto un momento |
Sopra le tombe del vecchio cimitero |
E digli ai morti, digli, ti prego |
Che no dimentighemo |
(переклад) |
Ми виїхали в дощовий день |
Прогнали з нашої землі |
Яку колись називали Італією |
І її розгромила війна |
Вони обміняли наше коріння |
З майбутнім тісного взуття |
А я пам’ятаю, взимку сорок сьомого було холодно |
А на вулицях пісня смерті |
Як тисяча божевільних молотків |
Наше життя упаковано найкращим чином |
Наші серця замовкли |
Ми потрапили на білий корабель |
Як початок пригоди |
З краплею надії ти сказав «Не бійся!» |
І я пам’ятаю велетня |
Про його величезну ніжність |
Здатний валити гори |
Йому було достатньо ласки |
Але його сила, сила батька |
День за днем його споживали |
Я зупиняюся перед вікном |
Він дивився на точку в порожнечі й сказав: |
Ах, як ти це робиш? |
Померти від меланхолії за землю, яка вже не моя |
Якої шкоди це завдає |
Залишивши своє серце по той бік моря |
Я прийшов шукати свого батька |
На своєрідному кладовищі |
Серед покинутих господарських речей |
І тисяча чорно-білих облич |
Сліди людей стерті |
Від урагану долі |
Те, що залишилося від виходу зараз |
Відпочивайте на цьому складі |
І ми зійшли з білого корабля |
Діти, жінки, люди похилого віку |
Нас називали «фашистами», ми були лише італійцями |
Італійці, забуті в якомусь куточку пам'яті |
Як сторінка, вирвана з великої книги історії |
Ах, як ти це робиш? |
Померти від меланхолії заради життя, яке більше не моє |
Якої шкоди це завдає |
Якщо я ще шукаю своє серце по той бік моря |
Коли ти завтра поїдеш до моєї країни |
Прошу попести мені дзвіницю, церкву, мій дім |
Зупиніться на мить, на мить |
Над могилами старого кладовища |
І скажи їх мертвим, скажи їм, будь ласка |
Давайте не забувати |