| Linke Hand Becher |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Slušaj ovo sad |
| Es zerbricht der Traum, hier schreibt das Leben die Geschichten auf |
| Meine Gegend ist gewaltsam aber nicht sehr laut |
| Die Sirene ist 'ne Quarte und die Lichter blau |
| Mehrere maskierte laufen scherben-klirrend in dein Haus |
| Im Lauf der Zeit wird man blind und taub, trist und grau |
| Einbrecher-Rap geh mal weg mit deinem Disco Sound |
| Dreh des Mikro auf, Haze zieht dir die Stiefel aus |
| Ich nehm dich mit in eine Welt in der man Kokaina raucht |
| Und Weed anbaut, man gibt Geld in 'nem Casino aus |
| Und schiebt dann Krise, weil sich schon seit längerem die Miete staut |
| Ich will hier raus doch die Wege sind zu weit |
| Und deshalb dreh ich mir den Scheiß, der mich von Krebszellen befreit |
| Rappe nicht für Fame und die Karriere ganz allein |
| Nehm das Mic denn mein Seelenheil steckt in jedem Reim |
| Nur die Allerwenigsten verstehen was ich hier schreib |
| Ich bin Haze, heißt Nebel macht sich breit |
| Zeko |
| Ich hock in meinem Viertel mit paar Homies auf 'ner Bank |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Denn in der Innenstadt kannst du keinen rollen auf entspannt |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Vorallem nicht mit Pitbulls oder Polizeibekannt |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Ich will in meine Heimat Brate, Deutschland macht mich krank |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Manche therapieren sich mit Weed andere therapieren sich mit Flex |
| Manche spielen, andere müssen fliehen vor dem Gesetz |
| Wieder andere therapieren sich und dealen Packs |
| Während ich des Mikro checke, auf die Sieben und die Sechs |
| Und auch Bitches therapieren sich, verlieben sich in Gangsta |
| Und verwechseln daraufhin die Liebe nie wieder mit Sex |
| Kriegen meine Nummer raus und schicken eins, zwei Snaps |
| Aber immer ist besetzt oder irgendwie kein Netz |
| Weil ich chill wie 'n Penner, doch Taschen dick und spliffe L-er |
| Auf 'n Berg mit meinem Pitt oder in irgendeinem Keller |
| Kann mein Spiegelbild nicht sehen und deshalb zieh ich von 'nem Teller |
| Oder Messerklinge an die Nasenspitze so gehts schneller |
| Helis, du hörst in meiner City die Propeller |
| Eine Situation ändert dich, aus Kindern werden Männer |
| Selbstläufer, meine Musik die ist der Renner |
| Und wenn net dann spitt ich wieder in meinem Viertel Acapella |
| Ich hock in meinem Viertel mit paar Homies auf 'ner Bank |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Denn in der Innenstadt kannst du keinen rollen auf entspannt |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Vorallem nicht mit Pitbulls oder Polizeibekannt |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Ich will in meine Heimat Brate, Deutschland macht mich krank |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Ich hock in meinem Viertel mit paar Homies auf 'ner Bank |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Denn in der Innenstadt kannst du keinen rollen auf entspannt |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Vorallem nicht mit Pitbulls oder Polizeibekannt |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |
| Ich will in meine Heimat Brate, Deutschland macht mich krank |
| Linke Hand Becher, rechte Hand vorgedrehter Blunt |