| Ell' fréquentait la rue Pigalle.
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| Ell' sentait l’vice à bon marché.
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| Elle était tout' noire de péchés
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| Avec un pauvr' visage tout pâle.
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| Pourtant, y avait dans l’fond d’ses yeux
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| Comm' quequ' chos' de miraculeux
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| Qui semblait mettre un peu d’ciel bleu
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| Dans celui tout sale de Pigalle.
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| Il lui avait dit: «Vous êt's belle.»
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| Et d’habitud', dans c’quartier-là,
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| On dit jamais les chos’s comm' ça
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| Aux fill’s qui font l’mêm' métier qu’elle
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| Et comme ell' voulait s’confesser,
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| Il la couvrait tout' de baisers,
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| En lui disant: «Laiss' ton passé,
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| Moi, j’vois qu’un' chos', c’est qu' tu es belle.»
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| Y a des imag’s qui vous tracassent
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| Et, quand ell' sortait avec lui,
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| Depuis Barbès jusqu'à Clichy
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| Son passé lui f’sait la grimace
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| Et sur les trottoirs plein d’souv’nirs,
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| Ell' voyait son amour s’flétrir,
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| Alors, ell' lui d’manda d’partir,
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| Et il l’emm’na vers Montparnasse.
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| Ell' croyait r’commencer sa vie,
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| Mais c’est lui qui s’mit à changer.
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| Il la r’gardait tout étonné,
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| Disant: «J'te croyais plus jolie,
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| Ici, le jour t'éclair' de trop,
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| On voit tes vic’s à fleur de peau.
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| Vaudrait p’t'êtr' mieux qu' tu r’tourn’s là-haut
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| Et qu’on reprenn' chacun sa vie.»
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| Elle est r’tourné' dans son Pigalle.
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| Y a plus personn' pour la r’pêcher.
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| Elle a r’trouvée tous ses péchés,
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| Ses coins d’ombre et ses trottoirs sales
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| Mais quand ell' voit des amoureux
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| Qui r’mont’nt la rue d’un air joyeux,
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| Y a des larm’s dans ses grands yeux bleus
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| Qui coul’nt le long d’ses jou’s tout’s pâles. |