| Усі численні трупи починають говорити
|
| Що таке невігластво, більше не можна сперечатися
|
| Вже пізно благати білі пікетні мрії
|
| Роздрукуйте вас, коноплі, світ зменшується
|
| Вкорінені в дріб'язковій турботі, у взаємозв'язку
|
| У необхідності зробити обличчя і не відставати
|
| І заглушити численні голоси всередині
|
| Уявіть собі культуру, яка має коріння
|
| Більш душевний зв’язок із землею та близькими людьми
|
| Але я можу почути брехню, перш ніж ти заговориш
|
| Є нічого, крім прогресу
|
| А ми такі товсті й такі голодні
|
| А чорні зап’ястя заковані в наручниках у свинячому фургоні
|
| Поки біла сорочка і краватка в трубці автомобіля, відволікаюча картина
|
| Картинки пива і почуття провини за потяги
|
| Сексуальна недовіра і залишеність на ніщо
|
| Дай мені щось, до чого я можу причепитися
|
| Дайте мені гостро одягнену розмовну голову
|
| Хто має щось про них, я довіряю і зневажаю
|
| І все-таки що з того? |
| Ці вікна не відчиняються
|
| Вони були розроблені, щоб залишатися закритими
|
| Душ, смузі, кава, поїздка на роботу
|
| Перевіряйте Інтернет, ніколи не зупиняйтеся, ніколи не зупиняйтеся
|
| На душі світу є шрам, і на нього потрібно дивитися
|
| Кров минулого тут, вона залишається
|
| Кров вбивств, тіла, як мішки, з яких витікає мозок
|
| Весь складений, грудьми спиною на літаках, залишається
|
| Визнати без провини, прийняти без умов
|
| І слухати, коли інші люди розповідають тобі, як ти поводився
|
| Правда в тому, що ми повинні відчувати і бути зворушеними
|
| Але я чую стукіт кісток об сталь, воно наближається
|
| Воно не затихне, воно є
|
| У повітрі білим обпаленим
|
| Відображення сонячного світла на склі відбивається назад у сонячне світло
|
| І скло відскакує назад, індустріалізоване
|
| Відмова, як завжди
|
| Тож закотіть очі, похитайте головою, відверніться і обзивайте мене
|
| Я влаштовую це, занадто гордий
|
| Не вміючи слухати, ми продовжуємо говорити
|
| Уражені кров’ю, не в змозі помітити себе
|
| Не може зупинитися і не хоче вчитися |