| Ohne Smartphone geht’s los, Treffpunkt geheim |
| Rolle durch mein' Kiez mit gepanzerten Scheiben |
| Weil ich Untergrund bleib', auf den Rest ist geschissen |
| Sie quatschen mehr als sie wissen |
| Gossen-Fiskus, Prozente einhol’n |
| Schwarzgeld gewaschen beim Händler in Polen |
| Blütendünger à la Eau de Toilette |
| Macher, Plus, verlässt das Haus nur geleckt |
| Keine Komission, kein Rabatt, kein Mitgefühl |
| Stern aufm Kühlergrill, ich fahr' den Überfilm |
| Alle wollen meine Qualitäts-Knospen |
| Die sich Katzen in die Heads stopfen, ihr Dreck-Fotzen |
| Punk, putz' dir besser mal die Zähne |
| Backpack-Rapper schieben Panik, wenn ich rede |
| Bewirtschafte mehr Grasflächen, als die FIFA |
| Nix' made in China, meine Göttin bleibt Shiva |
| Trotz Razzia und Fahndung |
| Sorgt er für Umsatz am Bahnhof, immer frischer Gras-Duft |
| Keine Spur am Tatort, kein Minus, kein Warnschuss |
| Der Macher mit dem Plus ist da |
| Ich hab' mit Rockerbanden Stress |
| Mit paar Jungs' aus Bangladesch |
| Die Platten, die ich press', sind Konkurrenz für ihr Geschäft |
| Im Ghetto, wo sie wohn', geht er Stecklinge klon' |
| Für einen besseren Lohn und den Felgen aus Chrom |
| Teich voller Kois, der Rubel rollt |
| Kopfticker-Übernahme, Gee-Rap auf Deutsch |
| Was für Fitness, Fotze? Mein Speck macht mich breit |
| Ich fick' dich dadaistisch, besser Finger weg vom Mic' |
| Ich schick' dich auf den Strich, Bitch, bis der Umsatz wieder steigt |
| Flatrate to night, bis die Sonne wieder scheint |
| Die Beamten installieren die Wanzen |
| P-L-U-S ist am S-Klasse tanken |
| Private Act, Schlampen, die Cash bring' die Pflanzen |
| Diggah', kein Reis, alles echt, was ich quatsche |
| Das geht raus an die Straße, an die Brüder unter Tage |
| Die Ernte — nur der Anfang meiner Sage |
| Trotz Razzia und Fahndung |
| Sorgt er für Umsatz am Bahnhof, immer frischer Gras-Duft |
| Keine Spur am Tatort, kein Minus, kein Warnschuss |
| Der Macher mit dem Plus ist da |