| Lui, un vecchio professore d’arte
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| Era un po' suo padre, un po' suo amante
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| Ma quando lei abbassava le ciglia
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| Si capiva che… non era la figlia
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| Lei aveva molti anni di meno
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| Erano scesi un mattino da un treno
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| Ogni tanto gli carezzava la barba
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| Lei le metteva a posto la sciarpa
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| Ma cosa importa in fondo l’et
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| l’innocenza, la precariet
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| O soltanto una bocca nuda
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| Che bacia una smorfia o una ruga
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| Lei compiva gli anni a novembre
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| Era poco pi che adolescente
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| Piena di ragni ed incertezze
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| Ricoperta di piume o carezze
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| Lui processava la sua impazienza
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| Condannando l’inesperienza
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| Lei barricava I suoi pensieri
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| Da tutti quei sogni di ieri
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| Ma cosa importa in fondo l’et
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| la lussuria, la precariet
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| Lui un giorno era risorto
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| Tutto nuovo nel suo corpo
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| Lui poteva sembrare suo padre
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| Ma accarezzava le sue gambe magre
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| Come un bambino attaccato al seno
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| Si godeva quel dolce veleno
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| E quando n’ebbero abbastanza
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| Si rinchiusero nella stanza
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| Condannando la loro sorte
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| Con gli occhi si diedero la morte… |