| Les enfants de mes enfants
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| Sont entrain de courir dans les champs
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| Au milieu des voies lactées
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| En cueillant des bouquets étoilés
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| De temps en temps les enfants de mes enfants
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| De là-haut m’observent en souriant
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| Je me débats dans la tempête
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| Je veux que pour eux la route soit prête
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| Les enfants de mes enfants
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| Sont encore des petits anges blancs
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| Ils n’ont pas la moindre trace
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| De la maladie du temps qui passe
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| Pour être franc, les enfants de mes enfants
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| Vous passez là vos meilleurs instants
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| Profitez bien du paradis
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| Et bientôt vous naîtrez à la vie
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| Quand ils seront là je serai vieux déjà
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| Le froid pénétrant dans mes veines
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| Me renverra au pays d’où ils viennent
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| Les enfants de mes enfants
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| Sont entrain de courir dans les champs
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| Au milieu des voies lactées
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| En cueillant des bouquets étoilés
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| Dans quelques temps, les enfants de mes enfants
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| Vous vivrez des moments étonnants
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| Rejetant la faute sur moi
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| Si jamais ils ne vous plaisaient pas
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| Les enfants de mes enfants
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| Diront de moi tout en se moquant
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| Notre grand-père était chanteur
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| Dans un monde sauvage et menteur
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| Les enfants de mes enfants
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| Sont en train de courir dans les champs
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| Au milieu des voies lactées
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| En cueillant des bouquets étoilés |