| S’hè distesu ind'è l’aria un affannu di morte |
| È sò fatti di marmaru I visi sott'à lu sole |
| Sò d’abissu I silenzii è in pulvina e fole |
| U mondu incrudelitu sbattutu hà e so porte |
| Caminerà ab’eternu issu stolu senza fine |
| Cù la to sipultura sdresgendu ogni bagliore |
| È chì facia ruvidu u trimendu dulore |
| Chì rode u campà à iss’ore visparine |
| È quandu in tempi à vene invichjarà u ricordu |
| Ogni palmu di sta terra si purterà à l’iglia |
| Un sonniu fattu veru chì in un intimu accordu |
| Di tè si n’avarà qualchì fida sumiglia |
| Dans l’air s’est répandue une mortelle angoisse |
| Le soleil n'éclaire plus que des visages de marbre |
| Le silence est abîme, toute beauté poussière |
| Le monde a sur la vie claqué toutes ses portes |
| Un cortège infini va vers l'éternité |
| Avec ta sépulture qui obscurcit le jour |
| Tout n’est plus que douleur et rudesse mêlées |
| Et vivre à cet instant est une saison morte |
| Lorsque le souvenir un jour s’estompera |
| Chacune des parcelles de cette vieille terre |
| Reflètera ce rêve qui était ton horizon |
| Et ton visage vivant sur elle s’imprimera |